Hojas

Había nacido con algún mal incurable que lo tenía sujetado a una cama de hospital y nada alrededor le resultaba familiar.

Sus enormes ojos infantes daban vuelcos de lado a lado, tratando de grabar para sí el significado de todo lo que veía, partiendo del hecho de que supiera lo que significaba ver y guardar en memoria lo que veía.

Conoció primero el ruido de verse arrancado de la placidez con que descansaba sobre la humedad interna de una mujer, pero no conocía aun el sonido. Sintió por primera vez la inclemencia de la vida, los modos tan pinches de los médicos (conoció a los médicos) y las malas noticias.

No era tan malo estar afuera. No era del todo incomodo ser movido en brazos y con la cara pegada a un par de senos tersos y suaves al tacto. No era desconocido el contacto con seres similares.

Pero aquella sensación de que algo fuera de lo normal (no conocía aún la normalidad, yo tampoco) ocurría, se sentía como un líquido frío y delgado corriendo por el cuerpo y llegando de tajo por el ombligo.

Se vio entre sábanas blancas, tan blancas como el día en que sus padres se amaron, pero sin ruido, sin sonido, sin calor, sin amor.

Y a lo lejos, casi al ras de la loza, un pequeño recuadro de vidrio que dejaba ver el follaje de un eucalipto amarillento de otoño y de vejez. Un murmullo de viento movía todos aquellos pequeños entes dibujados como hojas que estaban a punto de entregar su detalle orgánico cuando cayó una.

No sabia del lenguaje ni de la mierda que estaba por tragar a diario con seudónimo de vida, pero inmediatamente supo que a partir de ese momento le esperaban largos días.

Un chillido agudo.

Saludos azules

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