Crimenes sin resolver (1)

…Quien muere primero, el homicida o el occiso? Obviamente el homicida, el ya esta muerto cuando empieza a arrebatar vidas…

En el suelo mojado, recien lavado y barrido, corre un hilo de sangre, que poco a poco se amontona en un charco de agua enjabonada, entintando los suelos y el aroma del viento.
Es una sangre espesa, casi tan espesa como el aceite para muebles, quizas del mismo tono pero sin ser traslúcida.
Su consistencia ademas es babosa, cual fluido bucal de una bestia extraterrestre.
Se concentra, se vuelve un todo, empieza a reinar en el ambiente soltario bajo el cual crece y no hay nadie que lo advierta, o en el mejor de los casos, que lo admire.
Parece que se mueve por si misma, que no actua bajo las fuerzas de la gravedad, corre, huye despavorida de su fuente inagotable, de aquel tonel que la tenia presa.
Pero sus movimientos son torpes, son estupidos, no es capaz de seguir una linea o de cambiar su rumbo, se dirige justo en la direccion de la pendiente del suelo, que da justo en una coladera casera de desagüe.
Cae en picada, sin freno. Se mezcla con el agua, con jabón biodegradable y con liquido asqueroso de la cañeria, lleno de tierra, mugre, mierda y desechos.
Deja de ser un zafiro liquido de total dependencia para convertirse en un ligero destello de la porqueria. A pesar de saber su destino, su camino inevitable, su ruta mas proxima, su rumbo hacia la desgracia y el claro objetivo de perder su decencia, no es capaz de cambiarlo.

Aquella manada sanguinea poco a poco se vuelve mas ligera, pierde su velocidad, su fuerza, su energia y su constancia. Pronto deja de correr, solo han quedado los rastros de que estuvo ahi.
Un aroma peculiar esta en el viento, es el aroma de la sangre fatigada y pequeños indicios de un nuevo aroma surgen como destellos, el de un cuerpo vacio, sin sangre, sin pensamientos, sin emociones, sin sensaciones, un cuerpo sin vida.
Es una mole con forma, linda forma de mujer, pero tan blanca, tan incolora y tan estática que bien puede ser descartada dentro de la clasificacion de ser humano.
Es como una imagen, sin vida aparente, pero son palpables sus formas, sus altos y bajos.
La humedad empieza a remontar su cuerpo frio, esta recostada de perfil sobre el suelo mojado, su rostro esta cubierto por completo por el cabello negro, de un negro brillante y total como las noches.
Un vestido entallado en tonos azules y rosas fuertes cubre su cuerpo de Venus, pero en vez de estar glorificada, naciendo del mar, con angeles sosteniendo su cabellera y miles de dioses conmovidos ante tal escena, esta hundida en el suelo, entre agua y sangre, solo los perros admiran de lejos con su vision gris una opcion para sobrevivir un dia mas.

De pronto un viento fiero destapa la identidad de aquel ser que ha osado contaminar con su fétido aroma el reino de los vendavales.
El la conoce, pero es posible que nadie mas lo haga.
Un rostro fino, sin rasgo alguno del trabajo, del hambre, sin la minima imperfeccion. Una sonrisa pintada, los ojos cerrados, la clara y exacta vision de un angel caido del cielo volviendose en el viaje a la tierra en mortal.
Pero justo debajo de la sonrisa, en el cuello, puente sensible entre las ideas y la maquinaria, una navaja enterrada.
Solo la empuñadura es visible debido a que el acero esta completamente enredado entre musculo, piel, hueso y tendones.
No hay nada que delate la causante, si homicidio, suicidio, ajuste de cuentas o trabajo de un asesino serial.
No hay rastro de un supesto culpable ni se sabe nada de aquella persona que desendio tempranamente.
Entre sus ropas y pertenencias no hay identificaciones, no hay nada.
Solo puede considerarse como pista algo. En la parte central del pecho del lado izquierdo, hay un tatuaje en tinta azul marcando tres letras, MPH.

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